Introduction

Quando a confiança se perdeu, os acordos se tornaram frágeis,
As palavras soaram ocas, desgastadas por dentro.
Nenhum ouro podia comprar o que antes era livre,
Nenhuma promessa tinha sinceridade.

As balanças se quebraram, as medidas foram distorcidas,
Cada juramento parecia encenado, e cada motivação maliciosa.

Recompensa e ameaça perderam sua força,
Pois a fé havia se esvaído silenciosamente.

Então, deixamos de lado os truques e a astúcia,
E encaramos o preço de coração aberto.

Sem soluções rápidas, sem grandes disfarces,
Apenas ações constantes sob o céu.

Falamos menos alto, mostramos mais verdade,
Fizemos o que sempre dissemos que faríamos.

E dia após dia, com o tempo e o cuidado,
Uma confiança frágil respirou um ar cauteloso.

Contudo, algo permanece para sempre dilacerado,
Uma cicatriz onde algo um dia nasceu.

E assim aprendemos, quando os laços se desfazem,
Que nem tudo está resolvido, mas que algumas coisas podem permanecer eternas.

Caçadores perdidos na mata sem sinal,
Seguem pegadas tortas, rumo incerto e fatal.
O norte se escondeu atrás do véu da neblina,
E a bússola mente, cansada da rotina.

Carregam nos olhos promessas de voltar,
Mas o chão que os guia começa a mudar.
Cada passo ecoa um erro antigo,
Cada silêncio vira um velho inimigo.

Chamam pelos nomes que o vento levou,
Respondem apenas folhas que o tempo soltou.
A caça já não foge, observa em vigília,
Pois quem perde o caminho perde a armadilha.

No fim, sentam juntos, sem presa ou razão,
Entendem que a mata não é oposição.
São homens buscando o que não sabem mais ver:
O rumo que some quando tentam vencer.

As pessoas morrem por amor.
Morrem do excesso,
do peito aberto,
da entrega sem freio,
do coração que insiste quando o mundo já pediu pausa.

Morrem porque amar é risco,
é caminhar sem armadura,
é colocar a vida inteira
na mão trêmula de alguém
e dizer que não se cuida.

Mas há uma morte mais silenciosa.
A que não sangra,
não grita,
não deixa corpo no chão.

É a morte de quem não ama.

Quem não ama respira,
mas não vive.
Cumpre horários,
coleciona dias,
atravessa anos como quem atravessa corredores vazios.

Sem amor, o tempo passa,
nada acontece.

Amar mata, sim.
Mata o medo antigo,
mata versões pequenas de nós,
mata a ilusão de que estamos a sós.

E às vezes mata a gente também.
Mas é uma morte que vale a pena,
porque só quem matou, digo amou de verdade
sabe o gosto brutal
de estar vivo.